nicoljaus (nicoljaus) wrote,
nicoljaus
nicoljaus

Супер. Отличный подгон к началу рабочего дня.

про оборотня

Бог мой меня придумал беспечно разным, я это принял - так веселей и легче. Сердце мое не вечно. Я сам не вечен. Звери во мне всё бессоннее раз за разом.
Утром я - тигр. Я просыпаюсь в клетке, бью полосатым хвостом все, что может биться. Нежно за холку кусаю свою тигрицу. Слушаю, как воробьи садятся на ветки. В клетке моей - иллюзия несвободы, стены стеклянные, не долетает ветер. Я все дремлю на подстилке и вижу: лето, сорок в тени, саванна, так год за годом.
После, в метро, я превращаюсь в лиса. Хитрого лиса с толстым хвостом-дубинкой. Рыжею шерстью я прижимаюсь к спинке жесткой скамейки и сплю, в духоте зависнув. После, в толпе, меж Киевской и Смоленской, я поднимаю веки и скалю зубы: знайте, я ем цыплят, целиком и грубо, так что не тычьте мне в ногу своей коленкой.
В офисе, где прохладно и нету неба, я через пять минут превращаюсь в волка. Кем-то другим становиться здесь - мало толку, всем надо мяса и, может, немножко хлеба. Мимо снуют куницы, хорьки, пираньи (этим вода не нужна, чтоб вольготно плавать), если подрался - не плачь, не поможет мама, молча сиди, зализывай эти раны. В комнатах узких охота идет годами, ухо мое оборвано где-то в драке. Даже матерого волка порвут собаки: нет ничего смешнее минутной драмы.
Вечер сочится в жилы, течет лениво, и, превратившись в птицу, я улетаю. Город поет огнями - от края к краю. Птицы вроде меня очень любят пиво. Мы прилетаем стаей, садимся рядом на высокие стулья, словно на провод. Птицам не нужен смысл и не нужен повод. Сойка напротив сверлит меня взглядом.
Я прихожу домой в середине ночи. Пахнет картошкой. Тапочки у кровати. Женщина спит на диване, в цветастом платье. Мы с ней любили друг друга, теперь не очень. Я прохожу на цыпочках в темень кухни, сумрак скрипит в суставах, ползет под веки. Здесь на минуту я делаюсь человеком. Молча курю, сигарета дымит и тухнет.
Господи, думаю я, тебя нет обычно - нету для тигра и птицы, лисицы, волка. Лишь для меня ты - воткнутая иголка, страх и надежда, пяльцы, отказ кавычек. Ты подарил мне склонность к метаморфозам, словно ребенку - пестрый веселый мячик, ты перестал за ухом моим маячить. Как мне решиться выжить без этой дозы? Как мне позволить им себя видеть голым, словно моллюск без раковины, и нежным?..
Ночь изгибается спинкой кошачьей, снежной. Бог мой молчит, метит в меня иголкой.
Я закрываю форточку, и в квартире полная тишина. Пол молчит, картины. Я превращаюсь в рыбу, ныряю в тину, чтобы наутро снова проснуться тигром.


http://capsolo.livejournal.com/583710.html
Subscribe

  • Книжное

    Дочитал "Хлопок одной ладонью" Николая Кукушкина. Это, пожалуй, лучшее что мне попадалось из научпопа на тему "как из неорганики получился ты,…

  • Это было как-то таг

  • Мимоходом - судьба политрука.

    1. Батальонный комиссар Шалунов: Ночью послал разведку на ту сторону Днепра, но она не переправилась, струсила, якобы не было переправочных средств.…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments